Постучится скука в окно,
Осень заплачет дождями,
Ночью зажжется огнями,
Старый Цирк Шапито.
Люди идут по проспекту,
В серых и грязных плащах...
Увязли в насущных вещах,
Скупо меняя монету.
Спешат... все несутся куда то,
Ругаясь в толпе, просто так.
Везде какой-то бардак.
Колеса стучат по Арбату.
В переулках какой-то свет.
Это души приходят ночью,
Это горят позабытые очи
Людей, которых уж нет.
Это свет мимолетных видений,
В переходах для глаз пустых,
В закоулках мыслей простых,
И нелепо святых побуждений.
Каждодневно приходят они.
Невидимкой сидят и тоскуют,
И ветер насквозь все дует, дует...
И горят в фонарях огни.
Но все же их нет.
Для нас они шорох,
Листьев опавших неслышимый всполох,
Какой то придуманный бред...
Но в камнях все слышен
Их шаг монотонный,
Их ровное эхо, их голос бездонный
То горомче, то тише все слышен и слышен.
На стенах домов
Все видно касанье их рук
И слышно их сердца стук
Пронзающий ночи покров.
Да будет вам слава,
И памятью вам будет город стоять,
Верхушками небо в честь вас разрезать.
Вечная память. Вечная слава.