Нет желания придумывать что-то
Не укладывающееся в чужой голове.
Или разыгрывать Дон-Кихота,
Придумывать эпиграф к очередной главе
Печальной повести собственных дней,
Случившейся в смутное время.
Мечтать о единственной той, своей
Любви, как будто евнух в гареме.
И убаюкивать совесть, что она, мол, чиста,
А по мелочи – это не стоит подсчитывать.
И жить без памяти, без креста,
Пустые книги до дыр зачитывать,
Чтобы убить еще пять часов,
Невообразимо длинного времени.
…А звезда говорит из созвездья Весов,
Что Мария опять беременна.