В Сене плавает нагая
Бесподобная луна,
От любви изнемогая
И людьми вознесена.
А над Сеной плачут тени -
Не Вольтера, не Дюма,
Тени тоже рвутся к Сене,
Чтобы там сойти с ума,
Чтоб забыть о преступленье
И уплыть куда-то вниз.
В старом доме на приСенье
Копит книги букинист,
Музыкант рисует ноты,
Пьет сапожник, шьет портной.
Все несут свои заботы,
Словно крылья за спиной.
Вот и ночь на город села,
Скрыв под юбками Париж,
За окном душа летела,
Вопрошая: "ты ль не спишь?"
И луна в реке заснула,
Спрятав голову руками.
Грустью тайною подуло
На Париж в картинной раме...