В моей руке перо зажато,
Лежит лист белый на столе.
На том листе, одна лишь дата,
Лишь дата смерти на листе.
Число, недели день,
И даже месяц нацарапан.
Курсивный шрифт и полутень,
Но кровью тот листок заляпан.
Бегут чернила по столу,
Багровой, вязкою рекою.
Я чувств, не прячу, не хочу
И даже мертвый слез не скрою.
Мне б жить и жить, ведь я юнец,
Неопытный и несмышленый.
Хотел с девчонкой под венец,
Был по уши в нее влюблен я.
Но не судьба нам быть вдвоем,
Она меня не понимала.
И сердца боль, стальным клинком,
В мгновенье жизнь мою прервала.
Теперь, лежу я на столе...
Хочу сказать как будто что-то,
В одной руке моей перо,
В другой,- на память ее фото.