Кровопийца зима вьёт курганы из пепла
теплоту серых глаз хороня до пурги.
Тысяч стонут дома...
и надсадным молебном
бьёт опухший звонарь в колокольни тоски.
С неизбежностью тли
чувство пьяной свободы
умирает как Гетто вуалью покрыв.........
Вот сидишь на холме
и проносятся годы
над тобою печальные лики склонив.
Встань мой гордый паяц!
плюнь в лицо той свободе!,
что тебе оборвала любовь до корней.
Шевельни лоскутами
и послышится...
вроде...
где-то павший запел как скрипач о весне.