* * *
Мне рубль не мерка, кончайте бодягу!
И узок ваш кузов. Согните, не лягу
На мрачное ложе тёплой трясины —
Я там не увижу живые картины.
А вы мне хором, хором:
«Что ты там видишь?
Там нет ничего!
Да он просто болен,
Лечите его!
Он болен».
В дарах не нуждаюсь, оставьте в покое.
Грызите наживку, я буду изгоем,
Искать многомерность в проекции плоской,
Полипы нейронов под накипью лоска.
А вы мне хором:
«Что ты там ищешь?
Там нет ничего!
Да он просто болен,
Спасайте его, —
Он тяжко болен!»
Богатство фантазий, игра полутени,
Сияние тайны — танцующий гений;
Туман перехода от песен к рисунку
Взрывает убогий сознания бункер.
А вы мне хором,
хором:
«Что ты там рыщешь?
Там нет ничего!
Да он просто болен,
болен;
Убейте его:
Он слишком болен!»
1991