Серое небо уныло жмется к каналам,
если в Венеции – то же, то чем они там гордятся.
Солнцеворот уже пройден, и дело отныне за малым –
успеть надышаться, набегаться, насмеяться.
Нытиком могут сделать любого широты наши -
лета ждешь словно чуда, которое маг-затейник
вытащит из рукава, чтобы можно было на пляже
снова валяться, обжариваясь до одуренья.
И к тому же дожди крадут драгоценное время,
или же град, что есть климата злобная дуля,
так на глазах холодное зимнее семя
падает, приживаясь, в прогретой земле Июля.
Так что с погодой туго – от солнца как от укола
торчишь, содрогаясь при том от предчувствия стужи.
Климат к искусству любовь прививает сильнее, чем школа.
Все. Вон Сентябрь опять наливает лужи.
Снова загар экспортируют с Юга на самолетах.
Снова ветер под ребра холодным стилетом.
Снова природа одарит сугробом, а то и болотом.
И глаза закрываешь устало, чтоб их не открыть уже летом.
Так и читается эта осенняя повесть,
с грустным концом, о не набранной в холоде силе.
словно погода, в конец потерявшая совесть,
танцует что-то веселое у тебя на могиле.
Кап-кап-кап – то чечетку тебе выбивает
дождь молотками в руках у усталых рабочих,
падает сверху земля, на лету застывая.
дни все короче, короче, короче.