О памяти и сорванных цветах,
О листьях, накопившихся незримо,
Все время, погружаясь в тихий страх,
Я думаю, а боль проходит мимо.
На старом обветшалом сундуке
Сижу, чтоб не открыть его случайно.
А ключ верчу в пылающей руке,
Борясь с искусом жить, что трудно крайне.
В хранилище моем земной вопрос,
От коего решенья не зависит
Людская жизнь, но он так прочно врос
В родную почву — сам ее возвысит.
И иногда встаю на темный пол,
И вот уже в замке мой ключ горячий;
Сам на себя невыразимо зол,
Я возвращаюсь поступью незрячей.
В метаниях проходит жизнь моя,
Меж небом и землей, меж днем и ночью.
Тень неживого призрака зовя,
Его живым увидел я воочью.