Холодный, вечерний, октябрьский дождь,
Тенями продрогли ресницы.
И листья деревьев разбросаны сплошь,
Я думаю: всё это ложь.
Размыт побледневший, покинутый парк,
Глядят одиноко деревья,
Никто не признал запоздалый азарт,
Никто не сказал: “Это старт.”
Разлит безмятежно неоновый свет,
И, может быть, всё это снится.
Но как же тогда увядает рассвет,
Когда его больше нет?
В капризный, колючий, озлобленный дождь
Я ночью оставлю квартиру.
Обнимет меня проходящая ложь:
Я еду к тебе. Ты ждёшь…