Сгорели травы. Стынущий песок
Хранит Большого Полдня очертанья.
И жизни терпкий выпарило сок.
Осталась нам одна лишь только тайна.
Что ищут здесь колючки, саксаул?
Кругом одно и то же: ветер желтый...
Безводье. Одиночество... Уснул
Кишлак на зыбкой грани с мертвым.
А завтра снова пыль, сухие сны...
Зачем здесь это тихое упрямство?
Но жарит солнце с пущим постоянством,
И нет в его лучах дождей весны.