И тогда мы закрываем глаза и говорим об ангелах. Прислушиваемся к словам, всплывающим внутри нас как тихая далекая музыка. Что мы говорим друг другу? Наши слова заполняют собой пустоту, пустоту ожидания. Мы ждем? Или волею судьбы мы оказались в некой комнате ожидания, и тогда, быть может, ожидание - это все, что нас связывает. Мы не знаем, чего и ради чего мы ждем, возможно, предполагая друг в друге либо того, ради кого мы здесь, либо того, кто может сказать, когда придет конец ожиданию.
Шипят ли ангелы или нет? Мы пытаемся говорить в промежутках собственных слов. Но ничего не получается - только слова. Только слова и убежденность в бесполезности разговора. И тогда в наступившей тишине мы слышим эту тихую музыку. Каждый - свою.
Одиночество - не тогда, когда один. Одиночество как состояние души. Спокойствие как последняя степень отчаяния. Даже уютно - так уютно становится замерзающему, когда силы оставляют его. Нам тоже уютно - но смутное беспокойство говорит о том, чем все это может кончится.
Мы ждем понимания, ждем ответа. Но не понимаем, не отвечаем. Опускаясь все глубже и глубже, чувствуя, как тихо становится вокруг.
Где те ангелы, о которых мы столько говорим? Плачут ли они, глядя на нас? Быть может, они уже мертвы, а мы все живем, все нам чудится чье-то шипение. Мы пережили собственных ангелов, мы стоим рядом с их могилами.
Плачем ли мы?