***
Уже закат глядит в окно,
Туман ложится бело-бело,
А я твержу себе одно:
- Ну что за этот день ты сделал?
Прошёл нелёгкий день труда,
Лучи глаза мои слепили…
Идут по улице стада,
Легко вздымая тучи пыли.
Метал народ за стогом стог,
Трудился силы не жалея,
А я что нынче сделать смог?
Вгонял слова в десятки строк,
Бродил по солнечной аллее,
Топтал полынь и лопухи…
Обида закипала в теле:
Мне недавалися стихи!
Да право, так ли, в самом деле?
Да-да, я делал всё, что мог,
Писал не ведая покоя,
И вот.Когда подвёл итог,
Подумал: - Что это такое?!
Да! - Там всего двенадцать строк
Ещё неведомых творений!
А кто их написал, - пророк,
Или известный миру гений?
И счастья в сердце не тая,
В душе не ведая покоя,
Невольно крикнул: – Это я
Их написал, своей рукою!
Нет, вовсе не косарь в лугу,
Что косит, вставши до рассвета,
Лишь только я один могу
Задумать и исполнить ЭТО!