1
Год, максимум два - уж точно. Уж это наверняка,
а дольше бывает разве, пожалуй, в плохом кино.
От призрачного, лубочного и суетного райка
останется только память с одним или парой "но":
От солнечных наших писем, срифмованных никому,
от нашего краеугольного непрочного ремесла,
от источения мысли в способную слышать тьму...
Не смейтесь. Благодарю вас, два Юрия, Ярослав.
Год, максимум два - недолго. Настанет и этот срок:
Качнется валетный домик ревнивейших полудружб...
Расстанемся ведь, герои, измученные игрой,
Соперники-непоэты, любимые по перу...
И что уж сентиментальничать, кому уж тут объяснять...
Суметь бы законсервировать секунду в одной строке.
Знавала дома-постели и тех, кто любил меня.
Но так легко не писалось - нигде, никогда, ни с кем.
2
Храни, господь, от поэтов:
От их поэтского племени,
От их поэтского семени,
Падающего не впрок,
От их поэтского вето,
Надетого не ко времени
Корове - седлом и стременем,
Затянутым между строк.
Храни, господь, от поэтов:
От нежности к ним, от жалости,
Менять цвета побежалости
От злости и просто так -
Уж лучше с балкона в Лету.
А то ведь прибьют из жадности,
За глупости, за лежалый стих,
За рифму как за пятак...
Храни, господь, от поэтов,
От имени их и отчества,
От вечного одиночества,
От истового вранья...
Поэтому вот, поэты,
Поэтом мне быть не хочется,
С поэтами быть не хочется...
Поэты, зачем вам я?..