07.05.98 г.
Меж прохладой ночной и мерцаньем огня,
Кто-то ищет усталый, покой для себя,
Покой не для тела, а для души,
Чтоб истину вычленить из суеты.
В погоне за смыслом, скользя по вселенной,
Пытаясь ворваться в поток,
Свой взор обращая на тени столетий,
Не видим в себе мы росток.
В ростке том заложено множество истин,
Но главная есть в нём - Одна,
Мы сами являемся, тем же пространством,
При этом не видно в нём дна.