Профессор пугает зачётом,
Подруги учебник зубрят,
Она о ребёнке о мёртвом
Всё грезит неделю подряд.
Она говорит как с живым с ним –
«Мой славный, мой сладкий малыш», -
А мама сказала – «Не мысли,
Ты – слабая, ты не родишь!
Ребёнок? В твои-то семнадцать?
Наверно ты сходишь с ума?
Ты неучем хочешь остаться?
Растить его будешь сама?»
О будущем дочки подумав,
За день разузнав о цене,
Мамаша спокойно заснула,
Мол, дочь не оставит в беде.
Подруги щебечут у лифта,
Не ведая взрослых проблем, -
Как детскою кровью залита
Кушетка и простынь на ней.
Суровая девушка-доктор
Глаза не желает поднять,
И что-то твердит про осмотры,
Про что-то, что всем надо знать.
А мама, у двери волнуясь,
Обнимет дрожащую дочь:
-Всё скоро пройдёт, образумься,
Скажи ты, ну как мне помочь?!
Впервые взглянув, не смущаясь,
В тревожную мамину синь,
Она прошептала – «Ты злая.
Не мама ты больше. Пусти».