Между средств достижения нет утюга,
Применяя который загладишь вину,
Отодвинешь стакан и возьмешь томагавк,
Разрешенный тобой, закаленный в борьбе,
Отражая который приятно швырнуть
В отвлеченно скучающий образ врага,
Оставаясь предательски верным тебе
Фонарем, отходящим к якобы сну,
К равномерным, щадящим, мелким богам…