Я - не Пушкин, но он мне близок,
Те же бусинки на нить времени нанизываю,
Но не монументами, скорее, эскизами,
Сырыми квадратами
Леплю строки на действительность,
Вздыхая, чувствуя, радуясь
Первому снегу, налету мистики,
Брызгам, разбросанным наядами.
В сердце огонь, пророки на столетия,
Потом забываются небесными грезами,
Где здесь первое, а где третье ? -
Ведь все на полном серьезе.
Гул подземный и саваны ангелов -
Кричаще-немое мое имущество,
На первый взгляд совершенно разное,
Но в чем-то может быть даже лучшее.
Оставлю скромность для черных воронов,
Уйду за ними в даль гнетущую,
Кому это ведомо - скоро ли ?
Летящее облако чуть опустится.