Плачешь среди серебристых слез хрустальных водопадов
Могучих гор о таинстве погибших вечных садов,
Где каждый человек бутон, а корни - его дом,
И умирая, человек смерть принимал плодом,
Где мир внимал великому Пути, что не прошел никто
Из тех, кто снова здесь и мудрствует о ничто
Легко и истинно
Зло и не выспренне.
Но здесь у камня с этой стороны холста
И мысль великая его прекрасна, но пуста.
Поешь среди вершин заоблачных и голос растворяет неба
синь
И волнам голоса прозревшего как флейте жизни вторит
сама жизнь
В нем воедино слились горы ног и небо головы
И песнь весенней пробивающей снега травы.
Сидишь в тиши безлюдной у источника в тени
И постигаешь мир, что отражен в зияющей глуби,
Как в человеке, отразившем Путь,
Остановившемся вдохнуть.
Его мгновение теперь увидять тысячи друг друга обучивших
мастеров
Семи вершин, шести источников, восьми ветров.
16.5.1986