Я не рыдаю, а смеюсь от боли,
И на зиму со мной осталась только хвоя,
Из многозначности постов и алкоголя
И прародителей полетов наяву.
Я краски душ давлю под кисти терпеливо
И жду прилива, паводка, разлива,
Погодных версток и полуденного зноя,
И знаю только, что зеленой будет хвоя.
Раскаты громкие. Удары пульса душат.
Ах, не долбите, пожалейте наши уши.
Вы знаете, за города закатом,
Читаю глупые газеты и пою.
Разметка сонной типографской мутной краски
Смешала чувства и слова, кошмар и сказку,
Создала кич, разорвала больные связки,
Развесила подштанники в раю.
Потрогать колким языком больные души
Могу, но попрошу – жалейте уши.
Тогда услышите, как рядом, за рекою,
За листопадом вслед сбегает хвоя