Я И МОЙ КЛОН...

            
                * * *

            Позвольте представиться, я - идиот,
            Сбежавший без всяких причин
            От криков восторженной челяди, от
            Пожизненной драки за чин,
            
            От дюжины вдов и двух дюжин детей,
            От почести пасть на войне,
            От двух гильотин, трех нелепых смертей,
            От урны в Кремлевской стене,
            
            От бюста на Родине, от муляжа
            В музее какой-то мадам,
            От пахнущей пивом подстилки бомжа,
            От джинна по кличке "Агдам",
            
            От кепочки мэра, от рясы попа,
            От свиста меча палача,
            Тюремного шмона, балетного па,
            Штандарта, герба, кумача,
            
            От права расстреливать десять из ста,
            От сотого места в строю,
            От немощной тени на фоне креста,
            От хлопанья крыльев в раю,
            
            От мантии гуру, от клички "козла",
            От просьбы "Подайте пятак",
            От финки, что всажена кем-то со зла,
            От пули, что пущена так,
            
            От шпаги, пронзившей порочную честь,
            От ножен, пригревших кинжал,
            От яда, петли, да вестимо ли - счесть
            Все то, от чего я сбежал,
            
            И то, от чего мне еще надоест
            Гонять по земле, где давно
            Среди миллиардов расхватанных мест
            Свободно всегда лишь одно.
               
                Я И МОЙ КЛОН

            А знаешь, мой клон, мы похожи не боле,
            Чем два волоска этой дурочки Долли,

            Чем два миража в опостылевшей дали,
            И чем два бомжа на бессонном вокзале.

            А знаешь, мой клон, сколь бы ты ни пытался,
            Ты клоном родился и клоном остался.

            И пусть соглядатаи гнутся в поклоне -
            Ты клоном глядишься и мыслишь по-клоньи.

            Ты там же и так же ступаешь и дышишь,
            Но ТАК обо мне никогда не напишешь.

            Не будем лукавить - ты знаешь отлично,
            Что гаечный ключ не похож на скрипичный.

            Нелепо - стремиться, наивно - пытаться...
            Меня хоть зачали когда-то с приятцей.

            Тебя же по-скорому вбрызнули шприцем.
            Подумаешь, тоже - нашел, чем гордиться.

            И пусть без любви тебя вывели в люди -
            Что знаешь ты, друже, об этом-то чуде?

            Но мне ли предаться риторике грозной?
            Я, знаешь ли, тоже по образу создан

            В искусственном мире, где все мы немного -
            Послушные клоны единого Бога.

            Кто знает - что хуже? Кто видит - что криво?
            Обнимемся, друже, и - двинем по пиву!..
               
                * * *

                Я - мужчина, ты - нет,
                Ты навеки со мной... -
                Пошловатый сюжет
                Оперетты земной.
               
                Через тысячи лет
                На подмостках земель
                На поссорит рассвет
                И помирит постель.
               
                А как только закат
                Напророчит беду -
                Дрессированный гад
                Принесет нам еду.
               
                И нахмурится Бог,
                И вдали от небес
                Настороженный вздох
                Нервно сделает Бес.
               
                И, когда через миг
                Ты огрызок рукой
                Бросишь, выдавят крик
                И один, и другой.
               
                И до ночи звучать
                Переливам молвы:
                "Что, Крылатый, опять?"
                "Да, Рогатый, увы!
               
                Вот учи-не-учи
                И карай-не-карай -
                Через баб да харчи
                Проворонят и рай.
               
                Чем учить дурака -                Лучше биться в клети...
                Ну, Рогатый, пока!"
                "Да, Крылатый, лети!.."
               
                И в полуночный час
                И один, и другой
                Отрекутся от нас
                И уйдут на покой.
               
                А за ними и мы
                Удалимся в метель
                На пороге зимы,
                На подмостках земель.
               
                Но, когда по весне
                Запылают сады,
                Мы заплачем во сне
                И запросим воды,
               
                И метнемся на двор,
                И услышим вдали
                Неземной разговор
                Управдомов Земли.
               
                Мы его не поймем,
                Разве самую чуть:
                "Что, Крылатый, вернем?"
                "Нет, Рогатый, забудь!.."

                * * *

                Легко писать, когда ты нищ,
                Когда ты сир и худ,
                Когда ты небу - словно прыщ,
                И обитатели кладбищ
                Тебя к вечерне ждут.
               
                Легко писать, когда сума
                Свербит, как ореол:
                И нищета - почти кума,
                И ты почти сошел с ума,
                И все же - не сошел.
               
                Легко писать, когда ты пьян,
                И мысли далеки:
                Лишь знай - гляди себе в стакан
                И счет веди, как истукан:
                Две стопки - три строки...
               
                Легко писать, когда болезнь
                Съедает плоть и взор:
                Сама собой сочится песнь,
                И лезет с арией "Аз есмь!.."
                Настырный кредитор.
               
                А напиши-ка ты с мое,
                Когда всего - сполна,
                И есть работа и жилье,
                Друзья и даже - е-мое -
                Любимая жена!..

                * * *

            Не спешите вывешивать стяг победный,
            Будто нас не осталось на этом свете:
            Мы еще не накрылись посудой медной,
            Но уже подписали свое бессмертье.
            
            Прокуроры вы наши и меценаты,
            Повелители бизнеса и искусства -
            Вы еще нас растащите на цитаты
            И расставите по миру наши бюсты.
            
            Да, вы слепы сейчас, но, прозрев когда-то,
            На похмельном пиру ли, на постной тризне,
            Превратите в момент в имена и даты
            Наши ставшие вашим гешефтом жизни.
            
            И не надо вам ныне глядеть игриво,
            Дескать, что они могут, юнцы-амебы,
            Вы еще нам поклонитесь в хвост и в гриву,
            И еще нас прославите, хоть у гроба,
            
            И еще нам споете свои стихири,
            Приглушив на минутку все "хали-гали",
            Похоронные хари склонив, как гири,
            Харакири не сделав себе едва ли,
            
            На скрижали навесив брюнетку-ленту,
            Наши строки завоете дружным хором,
            И, провидя весь ужас сего момента,
            Мы живем втихаря и умрем не скоро...

                * * *

                Я помер (Господи, прости!).
                Лежу в гробу, весь в черно-белом.
                Лети, душа моя, лети! -
                Я был тебе не лучшим телом.
               
                Я изводил тебя, как мог.
                Взять даже внешность, например хоть:
                Подслеповат и кривоног,
                К тому же - кариес и перхоть.
               
                Добавим волосы в ушах
                И скарлатину в раннем детстве...
                Едва ли ты, моя душа,
                Мечтала о таком наследстве!..
               
                А я все жил (каков подлец!),
                И нате - помер благородно...
                Душа, пойми ж ты, наконец -
                Теперь свободна ты, свободна!
               
                А то ведь я еще блудил
                И тешил водкою утробу...
                Так что ж ты плачешь на груди
                И причитаешь подле гроба?
               
                Лети, душа! Отверзта клеть.
                Исчезли прежние оковы.
                Ты плачешь - некуда лететь?..
                А ты найди себе другого!
               
                Зайди на сайт, слетай в кабак,   
                Сходи на бал "Кому за тридцать".
                Ну сделай этот первый шаг,
                Не то - увязнешь во вдовицах.
               
                Но не подумай повторять
                Ошибок прошлого удела
                И не влюбляйся вдругорядь
                В свое потрепанное тело!..

                К А Б Ы . . .

                Кабы я был иноверцем
                И иноземцем притом -
                Голосовал бы не сердцем,
                А невеликим умом,

                С горя на мир на подлунный
                Плюнул бы через плечо,
                Кабы не воля Перуна
                Или кого-то еще...

                Кабы я жил подалеку
                От оскудевших полей -
                Я бы не акал, не окал
                И не ходил в Мавзолей,

                Я не сдавал бы посуду,
                Я не нырял бы с моста,
                Кабы не воля Иуды,
                Кабы не воля Христа.

                Кабы я был кришнаитом -
                Подлость прощая врагам,
                Пел козлетоном испитым
                Харе сторуким богам,

                Плохо ли - птаха ли, плаха -
                Благословенен мой путь,
                Кабы не воля Аллаха
                И Мохаммеда чуть-чуть.

                Кабы менял адреса я,
                Жил бы я, что ли вот так -
                Душу России бросая,
                Словно слепому пятак?

                Дергал бы, что ли, я струны
                Меж оскудевших полей,
                Если бы воля Перуна
                Да не сошлась бы с моей?..