В городе моем, в самый последний денек осени...
Акварельным наброском - из мерзлой вокзальной тьмы
(слишком хрупкий, чтоб можно было сказать словами,
слишком резкий, чтоб мог показаться сном, -
много ниже и тоньше, чем помнилось)
вычертишься навстречу...
И снова - мы.
Счастливые, праздные, глупые, рука в руке,
Без планов на завтра: смертники перед казнью,
назначенной ближе к полуночи.
(Поезд в полночь.)
Слишком холодно, весело.
И никакого "помнишь?",
ничего о прошлом, важном, фальшиво-главном.
Вот - так, здесь и сейчас...
Ладно?
Ладно.
Слова и рифмы вернутся после.
А пока - разве мы слишком многого просим?
Видит бог, - в мире есть любовь.
Без натяжки, без ожидания, без надежды.
И через десять лет ты останешься прежним:
Нежным.
Это наша с тобою седьмая по счету осень.