Эти строки, рождённые бессонной
ночью со вторника на среду
под влиянием фильмов Бессона,
Portis- и Radiohead'а,
представляют собой посвящение,
просто строки - мысли нарезками -
и, как комнатное освещение,
по утру покажутся резкими,-
пусть. Давно уже настало
время высказать, не держать в себе, время,
когда всё изрядно достало;
и зачем волочить это бремя?
Посвящается стих никому иному,
как... Умолчим это имя, ладно?
И, подобно дождю проливному,
пусть пройдёт он - и станет прохладно
и свежо. И клянусь - я не выдам: о ком я.
Клятвы этой я не нарушу,
хоть слова, спотыкаясь о комья
в горле, рвутся упрямо наружу.
Что ж, приступим...
После множества рокировок
(если термин этот применителен)
ты всё также застенчив и робок,
ты всё также обидчив и мнителен.
Ты считаешь себя единственным зрячим,
а вокруг тебя - все слепы.
Ты себя постоянно прячешь
за трусливое "если бы".
Ты, как рак, предпочитаешь пятиться...
Ты живёшь всю неделю в ожидании пятницы...
Ты упрям. Ты глуп. Ты не видишь дальше собственного носа,
свой талант глубоко зарыв,
и талант, как невытащенная заноза,
образует нарыв,
грозящий перерасти в заражение крови.
И вместо того, чтобы обратиться к врачу,
ты, недовольно сдвинув брови,
говоришь сам себе: "Не хочу!
Не хочу, потому что так захотела
моя левая нога - и всё тут!"
И пускай всё твое тело
в лихорадке даже трясёт, ты
не пошевелишь и пальцем,
чтобы исправить положение.
И с головой забравшись под панцирь,
признаёшь своё поражение.
Ты в любви не выходишь из ворот,
совершенно не атакуя;
если так, то какого ***
после ноешь, что тебе не везёт?
Ты быть хочешь сразу в нескольких местах.
Ты мечтаешь о неких регалиях.
Ты проводишь всю жизнь в мечтах,
забывая порой о реалиях.
Ты... Впрочем, уже я иссяк.
Что ж поделать - видно, старею...
Что подскажет мой внутренний голос? Итак:
- Утомил. Засыпай скорее!