Я на работе, за столом. Поправил седину.
Компьютер выключил. Сейчас чуток передохну.
Для ланча время подошло. Уж в животе урчит.
Но ощущаю, что внутри червяк меня точит.
Червяк условный, не живой, я, кстати, поясню.
Но разговаривать я с ним, признаться не терплю.
В нём есть мораль. Меня он ей пытается учить.
Я говорю ему в ответ : "Кончай меня "лечить".
Живу, как жил. Не плохо всё. Работаю пока.
Как прежде спортом увлечён. И не висят бока.
Ты на других, дружок, взгляни : порою молодой,
А выглядит, как старый дед. Ему бы лишь покой.
Конечно, я не идеал. Чего тут говорить.
Но не за что тебе меня, я думаю, корить.
Ну, выпиваю иногда. Ну, с женским полом слаб.
Ты знаешь, в жизни я своей знавал не мало баб.
"Рога" бывало наставлял. А кто теперь святой.
Но из "большого секса" я ушёл уж на покой.
Не в этом дело,- говорит, - никак ты не поймёшь.
Уж сколько раз я объяснял, а ты своё поёшь.
Ведь счастье, если только есть согласие с душой.
Коли любовь к работе есть, коль есть в душе покой.
Коль людям в жизни помогал. За друга в битву шёл.
Детей достойных воспитал. Любовь свою нашёл.
Червя - зануду не пойму. О чём он говорит.
Но чувствую, что от речей его печёнка уж болит.
Чего не делал только я, ничто не помогло.
И конъяком червя топил. Не утонул гавно.
Я и чеснок пытался есть. Ему - до фонаря.
Меня и ночью достаёт. Но только это зря.
Живу, как жил. А на мораль по-прежнему плюю.
Лишь знаю, что мораль, как червь. Её я не люблю.