Лет в двадцать я влюбился не на шутку.
Она была достаточно мила.
О, боже! Говорили, в проститутку?
Я отвечал: тебе-то не дала.
Как хочется быть ветреным повесой.
Всё обо всём со знанием рядить.
Чтоб женщины, как трубы из оркестра
Могли твои лишь ноты выводить.
Но всё не так. Всё иначе. Всё жёстче.
Сойдёшь как в омут в приозерье глаз.
Доступное запутанного проще…
Тут многое зависит не от нас.
Судьба пути пунктиром намечает.
То вверх возносит, то кидает вниз.
Как на качелях душу грех качает,
И штампы ставит на раскладке виз.
Судить не нам. А будем ли судимы?
Безлюден рай под тяжестью грехов.
Порока нет, покуда, мы любимы.
А праведность взрастает из стихов...
И всё же она стала проституткой.
Болтливы люди. Как они правы!
Несёт меня по улицам попутка.
Но не догнать ей быстрый бег молвы.