Стоишь на приколе.
Трюм полон забот и привычек.
Осела корма,
облицован ракушками киль.
Не радует слух
ни зюйд-вест, ни аврал перекличек,
в лагуне затишье,
в застой превратившийся штиль.
Сломался бушприт,
и подточены мачты жучками,
пошли паруса
на пелёнки и платья жене,
на гнёзда бакланам
раздёрганы флаги клочками…
И только бакштаг
еле слышно звенит по весне.
2001