Под серым столичным небом
Шагаю сквозь вечный дождь…
Покрыта вином и хлебом
В тумане рождается ложь
Мне почтой и телеграфом
Дятлы стучатся в дом
На завтрак стреляем графа
А всякую нечисть потом
Тоскующий хрип патефона
Валдайской латуни звон
И клич трубы Иерехона
Все это придумал Он
Вам - письмена и руны
Грамоты и береста
А нам бумажные струны
И вечная тяжесть холста…