* * *
Слышишь, у нас небо кипит –
В тучах снега топятся.
Ем серый хлеб мерзлой степи
Из окошка автобуса –
Хлеб, ноздреватый от мертвых трав,
Штриховой – снежинками.
Слушай, а Чаплин, выходит, прав
Со своими ужимками,
Тросточкой, котелком, цветком:
Мир – черно-белый синема.
Даже глаза твои кажутся в тон
Серыми, а не синими!
Горло души снегом першит.
Стали пейзажи плоскими,
Потому что воздух прошит
Точками и полосками –
Растром господним. Твержу слова –
Словно метры обходчица –
Еле мертва, еле жива.
И умолкать не хочется.