Не летают что-то почтовые мои голуби.
А ведь прежде какими были послушными, быстрыми...
Провода замело им, небесные тропы выстыли?..
Ночь под снегом темна, как под паром черно - в проруби,
А по снежной ночи огоньки наших душ разбросаны -
Далеко, далека, далеки... непроглядная тишина.
Не летят мои голуби. Значит ли, что не пишут нам?
Я под черное небо стелю крахмальные простыни,
Смыкаю усталые веки без покаяния.
Слушаю кровь в висках, жду голубей из сна.
Не дорога длинна между нами - то ночь длинна.
Безымянная прорубь декабрьского солнцестояния.