Падает на землю белый снег,
По земле проходит человек.
Каждый с удивительной судьбой,
Не похожей, как у нас с тобой.
И мерцают где-то огоньки,
Призрачны, волшебны и легки,
Открывая каждому звезду,
Что разделит радость и беду.
Пробегая в суматохе дней,
Забывает человек о ней.
Помнит горечь проб и неудач,
Помнит только слёзы или плач.
Разве он подумает тогда,
Что ему назначена звезда?
Безысходность, утомлённость дней
Заставляют позабыть о ней.
А ведь кто-то знает или нет,
Что в душе он, может быть, поэт...
Только стоит ли об этом знать,
Если нет и времени писать?