Я - как скрипичная струна,
На мне играют мастера,
А нота их всегда верна,
Всегда их правильна игра.
И каждый крик, и каждый всплеск
Воспринимается у них,
Как необыкновенный блеск,
Не то, что ворох слов сухих.
О, знатоки, им не понять,
Что чистота не только в том,
Чтоб ноты правильно играть,
Ведь главное - играть о чём.
Ведь главное - играть кому,
А нынче и любой горазд
То, что под силу одному,
Брать на себя, да и не раз.
Судить других, а самому
Слепить ошибок целый ком,
Их не исправить никому,
Так будет думать о другом.
Быть может, мой удел - покой?
Закрыли бы меня в футляр,
Не трогали бы струн рукой,
И я - обычный экземпляр.
Мне всё равно, и я одна.
Но что такое, что со мной?
И ночью я не знаю сна,
Где мой обещанный покой?
И сразу было не понять,
Что мне в молчании не жить.
О, как мне хочется летать
И петь, и плакать, и вершить.
Ведь звон натянутой струны
Уже поёт, о чём играть,
Все мысли музыкой полны,
Осталось только разобрать.
Ценители высоких тем,
Властители полезных дум,
Что вы играете, зачем?
Весь ваш концерт - ненужный шум.
Ведь можно разное играть,
И холодно, и горячо,
Нетрудно струны оборвать
И враз переломить смычок.
А в понимании своём
Вы преуспели больше всех.
Чужие песни мы поём,
Берёт реванш чужой успех.
Ну, а пока я - как струна,
И так привыкла день за днём
Играть ту ноту, что верна,
И всё же помнить о своём.