Рок кричит по воле рока...
На мгновенье раньше срока
время движется жестоко,
счёт ведя на шестьдесят.
И секунды шелестят...
Рок беснуется в припадке.
Мы у рока в мёртвой хватке,
мы у времени в неволе
в рок - н - роле...
Ну, а здесь, у книжной полки -
здесь в смятеньи тишина,
здесь рассыпаны иголки,
огоньки на грустной ёлке,
синий холод от окна,
книг манящая патина,
в раме пёстрая картина,
завитушка серпантина,
разноцветье конфетти...
Не пора ли мне уйти?
Визги хриплого вокала,
ножка хрупкого бокала,
листья старого журнала,
словно осени листы -
и пожухлы, и желты...
Буквы смотрят со страницы,
как зрачки пытливых глаз,
и как будто - то чьи - то лица
всё рассматривают нас,
с потаённою истомой
сквозь ушедшие года,
и понять хотят нас - кто мы?
Мы откуда и куда?
Рок рокочет
в чёрном диске,
шёпот строчек
в сиплом визге...
Чьи - то судьбы,
чьи - то судьи,
чья - то нежная душа...
Помянуть бы...
На обоях арабески,
лёгким дымом занавески,
апельсина кожура
и тоскливое - пора...