В фотографиях усопших,
Есть насмешка, а не память,
Как нас больно они ранят,
Прахом близких и хороших.
И лежат в конвертах фото,
Там, в гробах совсем чужие,
Где тут, милые, родные?
Они стали просто «кто-то».
Я такой конверт не вскрою,
Там бездушные картинки.
Я смотреть хочу на снимки,
где смеёшься мне живою.