Не будем говорить об усопших,
Мы будем говорить об убитых,
Не будем говорить о не смогших,
Но будем говорить о забытых,
О тех, что память заслужили,
О тех, что молвить не успели,
О тех, что жизни не дожили,
О тех, что песни не допели,
О тех, кто улетел на крыльях,
Кто перьями нам души ранил.
Теперь забыть посмели мы ль их?
Мы ль были самых честных правил?
Полно гнилых, ненастоящих,
Испорченных, искусанных людей.
Мне жаль обложкою манящих,
Мне жаль их, не имеющих идей.
А те, которые все знали,
А те, кто так хотел сказать,
Все те, которых не пускали,
Им разве можно было ждать?!
Их души истекали кровью,
Они любили нас, всех тех,
Кто не умел благодарить любовью,
Кто испускал невыдержанный смех.
Пронизаны хрустальной тайной,
Прозрачной, чистой, как слеза.
Они не видимы, печальны,
Их голос – майская гроза.
Давайте отгадаем эту тайну,
Возвысимся и с ними полетим,
Ведь мы на этом свете неслучайно,
Недаром все летать хотим!
Мы не узнали тайны этой,
Ей не прониклись и к концу.
Ну почему же рано так поэты
Уходят по пути к Творцу?..