Первый "архитектор" придумал окна,
но какая по счету придумала ждать,
какая из нас, как проклятая,
позабыла про сон и кровать?
Все пейзажи становятся влажными,
все слова - из ноющей боли,
занавески руками отглажены
ожидающих в душной неволе...
Возвращайтесь, пиная дороги,
ночь полынью разлуки горчит.
Фонари на пути, словно слоги
всех молитв, сочиненных в ночи.
По цепочкам янтарной надежды
находите те окна, где ждут.
Поцелуи при встрече, а между:
-Я придумал потрясный маршрут!