Как это приходит, откуда мне знать?
Нахлынет, отхлынет, лишь мусор и пена
На мокром песке остаются лежать,
И ноют усталые вздутые вены.
Сжимая в руке бесполезную сталь
Пера на бумаге черчу закорючки.
На улице мерзнет прозрачный февраль
И голуби жмутся под окнами в кучки.
Никак не могу это чувство поймать.
Приходит, уходит. Легко, безвозвратно.
Бросаюсь к столу, открываю тетрадь,
Лишь шорох и шепот, звучащий невнятно.
Никак не схватить золотистую пыль
Словесного тонкого, терпкого плена.
Мешают февральская синяя стыль
И пена, опавшая грязная пена.