Продышав окошко в смерти,
в чешуе печальных рыб,
мы, как листики в конверте,
переправимся в Магриб.
Мускус сонного верблюда
въестся в кожу стройных ног,
с перламутрового блюда
будем есть ночных миног.
Опушит пурга нагара
серебро старинных ламп,
запершись, под небом старым,
мы разграбим древний храм,
истечем мы жарким соком,
в сладкой неге вновь умрем,
вновь появимся с востока
золотым нетопырем.