«Тридцать три»
16 Января, 2002
Мне завтра будет тридцать три…
В чем тайный смысл сей переломной даты?
Быть может сброшу тренировочные латы,
Преображусь духовно изнутри,
Отрину вздор, беспечные потехи
И облачусь в серьезные доспехи?
А может в этот день прольется мелкий дождь.
Не снег и не пурга, а так природное коварство.
Не будет радовать хрустальное убранство,
Не затрещит мороз, а лишь скупая дрожь
От сырости пронзит встревоженное тело.
Все скроет суета. И никому нет дела
Ни до меня, ни до дождя, ни даже до зимы…
Как глупо выглядит она в дождливую погоду.
И я смешон, но вторю ей в угоду:
«Мне тридцать три..» В ответ: «Плюс 2». Увы…
Не новых чувств, не страстных откровений.
И снова смех: «Что празднуем, мой гений?»
Смириться, отложить случайное перо?
Впасть в блажь и ввериться спокойному теченью?
И ждать, когда ,по щучьему веленью,
Свершится чудо - явится Оно -
Столь долгожданное, заветное мгновенье,
Что вверит мне перо и слова вдохновенье?
Пустое… скоро ночь, довольно дутых фраз,
В минуты слабости я уязвим, несносен.
Но в этот день мы все когда то спросим:
«Мне тридцать три. Вот пробил этот час.
А кем я стал или меня не стало?»
Дождусь еще чуть-чуть, не опустив забрало.