Не достучаться до зимы,
Никак не вырваться из плена.
Ты молча следуешь за ним,
В толпе теряясь непременно.
И, потерявшись, ждешь тепла
На каждом грязном повороте.
Уже одна, совсем одна,
Но это и не важно, вроде.
В метро несешь свою тоску,
Свою печать, как символ скуки,
И непонятно почему
Тупую мысль: все люди – суки.
А после, выкурив до дна
Свой сон, слоняешься по дому.
И думаешь о городах
Больших, далеких, незнакомых…
Не достучаться до зимы,
Ей безразлично все на свете.