Возник. Голос-пластик из трубки.
Сковырнув все свежие струпья.
“Знаешь, я буду в Городе утром…”
Хорошо. Будь. Разве я против?
Строки ваяю из крови и плоти…
“Завтра ты до скольких на работе?”
Завтра?… До ступора. До упора.
До вынесения приговора,
до демонстрации тела в морге.
Только бы мне пройти стороной…
только бы мне не сорваться, не
поливать снова сад камней…
“Дел куча… Буду занят, но,
если хочешь, можно найти окно…”
Прощаемся “как друзья”, неспешно.
Мне - дежавюсто… Какого лешего?!
Концовка в духе Огдена Нэша…
Пульса – нет. Зрачки – ноль реакции.
Не надо этого – “light my fire”…
Вешаю трубку... “Дорогая редакция!
Мне 27… И я перманентно ох…еваю!”
18.01.02 г.