Вечерами, когда опостылевший страх,
Словно пол из-под ног выбивает покой,
Человек с ароматом листвы на губах
Набирает мой номер усталой рукой.
И, как будто читая старинный роман,
Я учусь говорить на его языке:
"Передали, что в Лондоне будет туман-
Бой старинных часов поплывет в молоке.
И случайно протянется чья-то рука,
И случайно коснется похожей руки.
А над этим пространства, эпохи, века
И ленивое веянье сонной реки..."
Голос смолк. Я одна. Я смотрю в тишину.
Я устала как зверь, от побоев и ран.
Боже, чем эта жизнь меня держит в плену?-
Передали, что в Лондоне будет туман.