Плачет авторучка над листом бумаги.
Слезы падают разводами слов,
Растекаясь по полю белому,
Превращаясь в корявость строф.
Образуют навзрыдные фразы,
Неумелые вопли души,
А застынут холодные стразы
Не поэт, хоть всю жизнь пропиши.
Плачет авторучка над полем белым.
Скоро слезы закончатся в стержне.
И поставят последнюю кляксу,
И замрут в затаенной надежде.
Может стерпит их лист бумажный
Сохранит эти фразы-стразы.
Горсть песка из дырявой одежды,
Хоть кому-то напомнит алмазы.