Ночь. Улица. Фонарь. Семнадцать.
Как двадцать лет тому назад.
Снег. Вечер. И звезда у трапа.
А каждый звук: но мне пора.
Ночь. Улица. Фонарь. Картошка.
Хрустящий судорог дорог.
Болит опять? Ну да, немножко.
Никто не перейдет порог.
Ночь. Улица. И дискотека.
Десяток угловатых спин.
Пройдет еще четыре века.
Да, мы живем. Нет, мы не спим.