Брат мой, ветер, бродяга-странник,
Помнишь низенький этот дом?..
По-есенински там кустарник,
Наклонился над сонным прудом.
Это то, что давно знакомо,
И опять я увидеть рад
Золотую в сенях солому,
За окошком вишневый сад…
Тянет с детства меня в деревню -
«Поле чистое», «темный лес»…
В каждом русском есть что-то древнее,
От времён колдовства и чудес.
Это всё… это наше… Россия!..
И, хоть бейся в стихах до слез,
Невозможно создать красивее
Опустившихся в воду берез.
Потому и люблю так дорогу
И привык, позабыл зачем,
Журавлиную чтить тревогу
На уставшем за день плече.
Эта радость мне с детства знакома!
Поднимая веселый взгляд,
Видеть крышу родного дома
И заснеженный вишней сад.
Расплескавшее счастье небо,
Где взахлеб, на один… в голубом!..
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Ну, а ночью - подружке вербе
Сочинять стихи над прудом.