Стучат кислотные дожди,
все не ко времени, некстати,
и мирно спят в своей палате
давно забытые вожди.
Волшебный шар из хрусталя
на стол кидает смутный отблеск,
двойную впрыскивает дозу
в кору замерзшим тополям.
Не отрываясь от земли,
сжигает топливо ракета,
а Чацкий прыгает в карету
и растворяется вдали.
И ветер с крыш срывает жесть,
прослыть пытаясь ураганом,
летит над миром вверх ногами,
охоч до перемены мест.
В цепи февральских летаргий,
в смурной похмельной круговерти
ты отгоняешь мысль о смерти
простым движением руки.
25.01.02 г.