Тут поступила заявочка написать про счастье…
Что ж, попробую – где наша не пропадала!
Только учти – все равно ты будешь причастен.
Без тебя – плоско, недоговорено. Словом – мало.
Приступаю к исследованию странной субстанции,
представляю ее себе анатомическим препаратом.
Счастье нарисовано «маленькими голландцами».
Счастье – это когда к нам вернется Кондратий.
Это все – о «высоком». Приземлимся. Выдохнем.
Итак – счастье… Начинаю говорить банальности.
Для начала – оно не должно быть приторным.
Оно пахнет, как твоя кожа, - горчинкой миндальною.
Счастье – это случайно коснуться твоей руки…
Предупреждала же – все тривиально, боже мой!
Когда обычное полуночное имя моей тоски
обернется сном о тебе – ярким и бестревожным,
когда, пробегая рысью ворохи своих виршей,
вдруг замечаю тебя, на цитатки раздерганного.
С каждой твоей улыбкой война становится тише –
детской песенкой, положенной на простые аккорды.
Толкучка, ларьки, человечки – как суп гороховый, -
составляющей счастья непременно будет вокзал.
Я знаю, оно – чуть прищурено-темноокое,
потому что у счастья – совершенно твои глаза…
26.01.02 г.