И взмах крыла, и струн гитарных звон,
И вздох любовный среди ночи,
И слово нежное, что грустно шепчет он,
Все не тебе, уж хочешь иль не хочешь.
Все это сердцу близко твоему,
И в отзвуке вины твоей не вижу.
За то, что рвется так душа к нему,
Я словом резким не обижу.
Но все ж нельзя перехватить цветок,
Тебе одной протянутый едва ли,
И расплести живых стихов венок,
В которых он другое имя славит.
Ведь он стихом в ладони не твоей,
Хотел лежать, прильнувши к пальцам,
И с ней летать, и возвращаться к ней,
И трепетно ее волос касаться.
Нельзя себе слова передарить,
Другой преподнесенные поэтом,
Вино из кубка в кубок перелить
И самовольно в мир войти заветный.
Нельзя вторгаться в мир чужой души
И по-хозяйски в нем располагаться,
Костра чужого угли ворошить,
Теплом чужого жара согреваться.
Стихи – живой и нежный организм,
Нельзя их перекраивать, как платье.
Отняв у них, вдохнуть другую жизнь
Кощунственно, по-моему, пытаться.