Становится каждое место – лобным.
Становится каждый четверг – рыбным.
Как ни вращай ты упрямый глобус,
альфа с омегой не выпустят сигму
из порядковых алфавитных объятий.
Серийный номер – его не смоешь.
Не отстираешь в хваленом "Тайде"
синяки от сердечных побоищ.
Если так будет немного проще,
если так станет на каплю легче –
хочешь, сложи всех собак и кошек
на мои отнюдь не хрупкие плечи?
Себя усилием воли домкратным
поднимая над состоянием "между",
из трясинного выбираясь пата,
руби всех сук, на которых повешен!
И белеешь ты, одинок, как парус…
Но жизнь – не Лермонтов и не Пушкин.
Она, любимый, скорее – Хармс.
Смотри – из окон летят старушки!
31.01.02 г.