Не по росту холодный февраль вслед теплу января несезонному
Прозвенел замороженной каплей дождя по оконному наледью.
Мало думается, ещё меньше пишется; не хочется на люди.
Не уходит хандра, светит хаосом жёстким в пробитость озонную.
Мне бы взять и начать, но с чего, и куда увести свою линию:
Воображение вязнет в квятковском и якобсоновом знании.
И в палитре, окрашивающей мне в чувства словесные здания,
Вдруг остались цвета только серые и фиолетово-синие.
***
Написав эти строфы, вдруг понял, откуда взялось малоцветие.
Значит, призма моих восприятий мутна, и неверно повёрнута.
Превратился в безликий палас окружающей жизни ковёр. На то
есть причина, иль нет? Не знаю. Но точно буду искать ответы я.