Звенящего ветра поток
Дробясь, огибает скалы,
От дум ушедшие в землю.
Сто тысяч лет размышляют:
Зачем живет мотылек?
Бабочка, грея на камне
Свои шелковистые крылья,
Подумала: "Злая судьба!
Становится мелкой пылью
Знакомая с прошлых рождений скала!"