Ты сидишь на окне. Подоконник ладонь,
а внизу - золотая земля.
Ты считала, как деньги, раскрытые окна
и осталась без сил.
Он пришел так обычно и сказал,
что не любит тебя.
Он считает, что сделал как лучше.
Да кто же просил...?!
По щеке пробежит, словно ветер,
чужая рука.
Это как-то нелепо -
с утра просыпаться от слез.
Хочется крепкого чая,
или молча шагнуть в облака,
Или что-то спросить,
но какой же тут нужен вопрос...
Облака растрепались,
как будто потертая нить.
О немой подоконник,
как бабочка, бьется рука.
Может вымолить дом
осторожно ладонь наклонить,
Соскользнуть за окно
и тихонько уйти в облака...